Superadicto

Clark Kent fuma Kryptonita.

De una mujer madura

Comenzó por decirme “mi hijo” y terminó diciendo “ay, mamá”.

Dealer

Facebook era una droga. Zuckerberg era el gran pusher. Facebook pinchaba la más fuerte y delicada de nuestras venas: la del ego.

 

Conversación con un amigo sexólogo

Abusaron de mí.

–¿Por dónde?

–No, no. Laboralmente, laboralmente… Me jodieron…

–¿Y te dolió?

 

Racismo

 Ni serbias ni sobrias.

En el baile

Báileme despacito que estoy de luto.

La romana

A la ruca de Roma le ronca.

La alaskeña

 Para León

De hielo ha de ser la cama, de hielo la cabecera. La alaskeña que a mí me quiera, me ha de querer de a de veras. ¡Ay, ay! ¿Amor,  por qué tiemblas?

El Oso Polar

El gran Oso Polar, además de tener un minúsculo cerebro, padece de un defecto de visión que limita su percepción de la realidad a una escala de grises, en la cual el blanco y los tonos más claros no existen.

Tal vez por esta condición se ha convertido en un carnicero. Mata por temor en un mundo de sombras, donde el frío también es negro.

Las ratas verdes

para Mireya y Javier

Las ratas verdes se escondieron en el ámbito azul de la locura de los hombres.

 

Del profeta Mahoma

 Si la montaña no viene a las cabras, entonces que las cabras se me vayan mucho a la montaña.

Silogismo

A veces me siento y pienso.

A veces nomás me siento.

A veces.

Aforismo afroantillano

Vudú mata carita.

La máxima penitencia

Siempre supe el riesgo. Siempre.

Satélite Lota. Centro Penitenciario.

Irrumpe una luz: rojo fosforescente como las tres lunas de Omtar. 

Dos androides militares R-70 me conducen por un largo pasillo blanco. Conforme avanzamos me detienen, pulsan un botón, surge paredes transparentes que nos encierran en una cámara, luego estallan una poderosa luz que va cambiando de color.

Ahora es un azul metálico como los lagos gaseosos de Sot.

Es la fase preparatoria de la ejecución. Los androides me encaminan a la sala donde me infligirán la máxima penitencia.

Amarillo volcánico como el sereno mar de Tupgor.

Soy un espía profesional. A ningún sistema pertenezco. Tampoco existe un planeta al que quiera llamar mi hogar. Soy un espía y también soy un mercenario.

Verde neón como los relámpagos de las espléndidas tormentas de Ugzala.

¿Por qué lo hice? ¿Cómo fue que me convertí en lo que soy? Eso no importa ya, sólo trato de distraer la idea de mi horrible porvenir.

«Han imaginado la más fina tortura: la Transferencia», me informó un viejo piloto.

Violeta ígneo como los amaneceres de Otaz.

«Te recluyen en la conciencia de otro ser de la galaxia, en un carácter opuesto. No hay peor cárcel».

Durante el juicio conservé la calma. Pero ya no. Intento zafarme de los androides. Es inútil, lo sé, pero lo intento. Estamos ante una puerta. Un letrero dice:

Transferencia Z-001

Destino

Planeta Tierra

1958

Ciudad de México

Persona:

Ángel Gutiérrez

(alias Gutierritos)

Empleado de oficina

Nota

Una versión anterior de este cuento fue publicada en la revista Paso del Río Grande del Norte (Ciudad Juárez, primavera del 2012, No. 9), que daban vida la dirección y subdirección de Margarita Salazar Mendoza y Ricardo León García, con el apoyo de un Consejo Editorial compuesto por seis profesionales. 

 La primera versión de este cuento la escribí, si mal no recuerdo en 1969, cuando tenía trece años; pero no me satisfizo el final. 

Durante años redacté diversas versiones del texto sin que fueran de mi satisfacción. Hasta que a principios de este siglo me vino la solución y pude concluirlo. Durante la presentación de la novena edición de la revista de Margarita y Ricardo narré esta anécdota antes de leer el cuento. Al finalizar el evento una querida amiga se acercó y me dijo:

 –¡Ay, Rubén! Desde tan chiquito ya estabas fumando esa hierba...

Del uso de la coma

En la tienda de abarrotes.

–¿Tiene salsa, borracha?

–¿Cómo me dijo? 

–Que si tiene salsa borracha.

De los poetas malditos

 La diferencia entre un poeta maldito y un poeta malito es una consonante.

La muerte de los poetas

 En aquel enero comenzó la muerte de todos los poetas del planeta. Primero fueron tres: un argentino, un mexicano y un español. Después fueron falleciendo los otros. Cuando el último poeta murió, comenzaron a lloviznar gotas de silencio.

Casi el mar

Casi el mar. Las olas refluyen en un silencio salado. Casi el mar y la carabela, bajo las estrellas infinitas: reposa. Movida apenas por las aguas del tiempo. Casi el mar y el capitán insomne aguarda el primer rayo solar, para rescatar la certeza que el mar, en el que flota, no es un sueño líquido. Casi el mar.